La Prosa Desnuda

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(Cadáver Exquisito, escrito en la tarde del 6 de abril de 2010)
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Una gota de tinta deslicé en un papel roto, los cuentos no comienzan así, pero no hay más sobre que construir. Aunque si no existen las tierras en donde apilar las semillas, bastaría con la convicción de que al menos han sido ideas contadas de manera propia. Porque lo que cuenta el corazón en un gota de tinta, surge en papeles tiernos, más sólo necesita una hoja, la del árbol más alto, el de los colores naranjos, con ojos nublados, perdidos entre alas y luces que sólo pocos mortales han sabido ver, movidos por un viento eterno.
Contemplaron muchos años a su tierra ensimismada y soñaron muchos más años con verla enaltecida, vasta de gloria, lejos de su patio y boulevard, verla hecha de dulce realidad. Soñaron con su piel y ojos, con su mente y corazón, con su cuerpo fuerte, con sus manos hacia la vida, con sus palabras, sus silencios, su entereza y sus días…
Contando sus cabellos solos, el silencio les atestiguó los dichos, hechos piel, hechos mirada, sólo los suspiros rompían las paredes infinitas que albergan a los temores, y las inmensas legiones de lo que no ha podido ser. Esto no guarda relación con lo que vendrá, pues las palabras, las cosas oídas y vistas sólo son ilusos frisos junto a todos los rostros visibles. Los que no han ignorado los años, los que no voltean a mirar dos veces, los de aquí, los de más acá, torpes y felices o acertados y amargados, finalmente nunca importaron demasiado, sólo los ecos de sus suspiros por el aire, en la tierra de sus cabezas, en las palabras que se acunaron en sus entrañas y repitieron tantos cantos, dando sus corazones. A ellos los vieron hoy y dijeron dulces pueden ser los hombres y las flores que se enredaron en los campos verdes y tibios, se han hecho un océano de historia con un suave principio, pero no se ve final, sólo esquinas que doblar, sus manos unidas y ojos gritando, sin fin y a todo pulmón, Te amo.

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Escrito por nuestra conciencia liberada.